典当行那扇厚重的玻璃门，在杜扬身后沉重地合拢，出“咣”一声闷响，像一口棺材盖上了最后一条缝。 门框上方的铜铃，刚才那声微弱的“叮当”，此刻早已被外面城市粗重的喘息吞没。 杜扬站在狭窄的人行道上，手里捏着一小叠单薄的钞票，指尖能清晰感受到纸币边缘那种廉价、粗糙的质感。 它们轻飘飘的，几乎没什么分量，却是杜扬那家“云上宴”高端餐饮俱乐部最后一点沉甸甸的骨灰。 俱乐部那金光闪闪的招牌，曾经挂在城市云端最耀眼的位置，如今早已熔铸进了别人新买的劳力士表壳里，或者化作了某个陌生女人颈间冰凉的饰。 疫情三年，像一只无形的巨手，反复揉搓、碾压，最终把“云上宴”、把杜扬十几年的心血和骄傲，连同账户上曾经令人安心的数字，一起碾成了粉末，吹散在冷风里。 那些觥筹交错的夜晚，那些名流云集的盛景，那些精心雕琢如同艺术品般的菜肴……都成了镜中花，水中月，碎裂在现实的深渊里。 口袋里的手机，像一只不知疲倦的啄木鸟，又开始了它的震动和嗡鸣。 屏幕执着地亮着，刺眼的光线切割着我疲惫的视网膜。 又是那个号码，那个带着金属般冰冷质感的催债号码。 它不需要说话，只是固执地亮着，每一次震动都精准地敲打在我脆弱的神经末梢上，提醒着我一个无法回避的事实：我杜扬，曾经站在城市餐饮顶端呼风唤雨的人物，如今连呼吸都带着债务的锈蚀味。 杜扬攥紧了那叠单薄的钞票，指尖因为用力而泛白。 迈开灌了铅似的双腿，拖着沉重的步子，走向马路对面那个曾经被称为“家”的地方。每走一步，都感觉脚下的路在塌陷。 玄关处没有开灯，客厅深处投射过来的光线勾勒出家具模糊的轮廓。一股浓烈而甜腻的香水味混合着某种陌生的、属于男性的古龙水气息，像一张无形的网，瞬间将杜扬笼罩。 这气味如此突兀，如此陌生，带着一种昭然若揭的侵略性，狠狠地刺入杜扬的鼻腔，直冲大脑。 心脏像是被一只冰冷的手骤然攥紧，猛地向下沉坠。 “……嗯……王总……...

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